Вяжешь свою паутину переплетений,
нитку за ниткой вплетаешь в неё,
но дальше
страх проливается жидкой холодной тенью
и обращается жуткой безликой фальшью.
Так ведь бывает: когда ты уже решишься,
кто-нибудь важный сумеет в момент сломать всё
самым ненужным вопросом «Ты что, боишься?»
Нет, даже хуже, уверенно: «Ты боишься».
И остаётся
действительно
испугаться.
Страх разрушает мосты и возводит стены.
Страх закрывает глаза, говорит «не надо!»:
он убивает – очередью истерик,
залпом вранья –
никого не оставив рядом.
…Плачешь сперва, а потом забываешь лица,
позже, в какие высоты ни унесло бы,
в утреннем небе летишь одинокой птицей,
крылья расправив, жалеешь аэрофобов.
Может быть, страх приручив, пролетев сквозь боль с ним,
встретишь того, кто сумеет тебе однажды
вместо «Ты что, боишься?» сказать «Не бойся!»
И наконец-то
станет
совсем
не страшно.
(с) Любовь Виолентова, 09.04.18.
