Пишу, сочиняю тайком,
Прочтёт ли хоть что кто-нибудь,
И взглянет хотя бы мельком,
Проникнет сознанием в суть.
Творений бездарных твоих,
Что пишутся в муках порой,
Не хуже, не лучше других,
И занят пустою игрой.
И верой в писательский труд,
Что что-то к тебе снизойдёт,
Что где-то приход твой так ждут,
И лучшее в жизни грядёт.
И пишешь о том и о сём,
Страдая от горестных мук,
Что лишь ахинею несём,
Под клавиш компьютера стук.
