счет за свет в конце тоннеля

Иерусалимские своды морочат нам головы

своей любовью к просторам внутри боли.

Свет моего Бога колышется

едва заметно на фоне облака.

Просыпается шут.

Ему так серьезно

не было со времен Холокоста.

В ясной девичьей спальне

на задворках мегаполиса

спит моя радость

в обнимку со звездами.

Львы привлекали овец издавна,

чего нельзя сказать о девах.

Но мы боремся с пороками

на одной стороне.

Страх сжимает мысль крепкой рукой алкоголя.

Меня не отпускает чувство

утраты внутреннего героя.

Горы, воды, скалы, люди, синагоги, -

ничто не приносит покоя.

Так грустно бывает только от несвободы.

Но что делать, когда ее отсыпали вволю.