значит война, историю пишет на память сердец отважных мужчин, готовя женскими руками обеды на помин. хоронит молодых и смелых, питая земли чужакам, все карты стасовав, подделав, шепчет ненависть к врагам. значит война оставляет рвы и окопы, проталины в белых снегах. раны сшивают временем, потом, дети в соленых слезах, дети взрослеют, расцветают цветы, солнце взывает к теплу и покою, и далекие раньше мечты сбываются счастьем, освободившись от боли. значит война, из столетья в столетье, старуха с душою трусливой, дрожащими руками плетья вздымает над главою молчаливо, заносит, хлещет и ревёт, сплетая вихрем силы. иссякнув, стонет и уходит, клянется, что забудет все дороги, молится о тех, кто больше не придёт. значит война, обойдя все могилы, заметив, что больше не чтут ни подвиг, ни имя героя, возвращается вновь кровавой рекою, чтоб мы не посмели забыть.
