Путник

Ласкаемый ветром в рваных рукавах,

Он без тропинки по лесу бредёт.

Ему не нужно золото в руках -

Он золото за пазухой несёт.

За ним лишь тень и смятая трава,

И завтра, где окажется, не знает.

Душа живёт, и не идти нельзя,

Живое без движения умирает.

Вокруг стоит весенняя заря,

Деревья снова листья распускают,

А под ногами красится земля.

И сердце вместе с ними расцветает.

Он помнит, как большой дорогой шёл,

На них всегда прохожих много будет:

В пыли шелка и праздничный узор

Неразличимы были, как и люди.

Его, кто встретит, сразу засмеёт:

«Зачем свернул с дороги столбовой?!».

Он улыбнётся и произнесёт:

«"Не я" сейчас идёт дорогой той».