Виною дикою, травя себя за то,
Что ты не стал таким, каким хотелось,
Всем тем, или в тебе самом,
Идея эта, ложная, вертелась.
Откуда-то черпнув тот «идеал»,
Года ты долгие себя, к нему тащил.
А может не тащил, а просто знал,
Что раз не там –любви не заслужил!
Всего лишь мысль- вот что, тот идеал.
То чей-то помысел всего лишь, просто воздух.
Таких ты много в голову спихал.
Приняв их, черезчур, к себе серьёзно.
А вот, серьёзно что, так то состав,
Эмоции вины и чувство долга,
Вибрацию несут в себе они,
Ту, что оставит здесь, тебя надолго.
