Проходят месяца, идут года,
я в уголках моих очей тебя ношу,
руками нервными, что ты любил всегда
я алчно жизни нити колкие вяжу.
Обласкан молнией, и искры волос жгут,
и эхом голос в колокол акриловый,
А дождь и ветер этот звук несут
на ширь бескрайнюю
ума пытливого.
Твоя не сужена жена, твоя царица,
Мечтает с криком, лес ей словно мать.
А руки под покровом счастья скрыла,
с лица вуаль своей тревоги хочет снять.
Скажи мне, где ты, проклятая женщина,
Ты погаси все адские те свечи.
Пускай тебе огонь течёт сквозь сердце,
твой одарённый взгляд, что редко встретишь,
вынь из своей груди его, и пусть клекочет:
и не люби того, кто сам тебя не хочет
