Скрипящей дружбы уголёк истлел
Главой последней скучного рассказа,
И нам двоим нет места на земле
Среди суровой тверди гор Кавказа.
Как на краю мы оказались, друг?
Не поделили женщину — как пошло!
Нам после смерти истины придут,
Пока же мы — в обрюзгшем мрачном прошлом.
Смертельный миг не знает лиц и дат:
Дрожит рука, дым режет, в сердце — холод.
Душа — герой, шинель — простой солдат.
Безумно жаль! Как жаль, и был ли повод?
Однажды всё ж, в один неровный час —
Не мог поверить, будто есть мне равный! —
Нашла бы пуля одного из нас.
Жаль не меня. И жаль, что слишком рано.
