Кузнец

В моей груди звучит несложный «механизм»:

Там маленький кузнец стучит по наковальне.

В машинном веке он – смешной анахронизм.

Любой его удар мне кажется сакральным.

А тех, кто хочет нас в тартарары сослать –

Почти что легион, уверенный в успехе.

И лишь на кузнеца могу я уповать:

От всех нападок он мне выкует доспехи.

И каждый новый день и каждый новый бой

Он побеждает тем, что трудится усердней.

И я всю жизнь ношу его в себе, с собой,

Уверовав, что он на свете не последний.

Когда нас поглотит египетская тьма

(Кузнец в моих глазах уже увидел это),

Чтоб в слепоте своей мы не сошли с ума,

Одним ударом он зажжет в нас искры света.

Встречая новый день и отходя ко сну,

Я слушаю как марш ритмичные удары.

И знаю: в нужный миг бесстрашной я проснусь,

Насквозь прокалена его кузнечным жаром.