Я была лишь оболочкой.
Существования предел
Был поставлен жирной точкой
В книге жизни грязных тел.
Я на ломанных страницах
Пробую писать пером,
Но выходят небылицы,
Не поэзии изящный том.
Что ж, выходит не удасться
Быть соавтором Сего.
Мне не стоило тягаться
С высшим разумом творения Его.
Вижу я здесь лишним будет
Мой роман про бытие,
Часть души, остаток прутьев,
Сдерживающих мое во мне.
Ох, видимо, перо мое ржаво,
да в эрозии конец его,
И чернила все застыли,
И руке так тяжело.
Нет.
Давайте будем честными.
Ответ предельно прост.
Все что вы тут пишите-
Это жалкий вялый блеклый пост.
Книга ваша, забирайте
Я пишу свою сейчас.
После стольких лет скитаний,
Проб, ошибок и желаний
Быть похожею на вас.
Осознала, стиль не мой,
Жанр тоже не подходит,
Свою книгу вижу я совсем иной.
Мне не нужен плагиат,
Ни соавторство, ни помощь.
Я хочу создать сама
Свою книгу без цензуры.
Уберите свой конгломерат,
Уберите свои сгнившие, чернеющие зубы.
Можете смеяться, может орать,
Но я ее уже пишу,
И сейчас уже открыто.
Больше ничего не будет гнить в столе закрытом.
Моя книга это Бог,
А создатель я.
Моя жизнь это шлепок
По щекам бытия.
Больше мне не стыдно это говорить.
Я пишу открыто,
И никто не в силах мое перо остановить.
