Не танцует она, не смеется, не плачет,
не поет и не пишет который год -
ее сердце разбил сероглазый мальчик,
век назад обещавший, что вновь придет,
улыбнувшийся молча, кивнувший странно,
обернувшись, как будто он позабыл,
как прекрасна она в пелене туманной,
словно в облачном пухе ангельских крыл,
ускользнувший так тихо, что мир вдруг замер,
точно жаждал услышать его шаги,
паутин колыханье в оконной раме,
уловить всплески волн у лесной реки...
И прекрасен был час предрассветной дымки,
и дышалось легко, и ждалось чудес,
словно к дому вели всей земли тропинки
и роса под ногами, что звездный блеск.
Нынче ж ночи спешат поменяться с днями,
и снега утекают ручьями в зной,
но никто не приходит, и лишь с тенями
разговоры устало ведутся мной.
