Если муза твой ум одарила,
Прогонять ты ее не спеши.
Как же много стихов загубила
Нерешительность робкой души!
А порой, в бурном мыслей потоке
Те утонут - перо не напишет;
И никто не найдет эти строки,
Их пронзительный зов не услышит.
Пусть однажды придет озаренье,
Но что гений? Нет веры в себя!
Будет стих, но он в то же мгновенье
Вновь увязнет в тревоги цепях.
Душит музу сомнений десница,
Гибнет лира - ее не вернуть.
Строки рвутся из клети, как птицы,
Но не даст им ничто улизнуть.
Как взлететь им, покинув темницу
Мрачной грусти и мелких сует?
Как же искренних мыслей зарницу
Провести через тернии бед?
Будь на то нерушимая воля,
Все свободу могли б обрести;
Им досталась нелегкая доля,
Хоть стремятся те свет донести.
Почему, принося миру благо,
Гибнут строки? Их дивный пейзаж
Тлеет, словно в кострище бумага…
Справедливость - не явь, а мираж?
То есть тайна, покрытая мраком.
Пусть не все прорастет из земли,
Сколько мы потеряли, однако!
Не нашли в себе сил, не спасли…
