На асфальте кусок проводки тлеющей
напоминанием о катастрофе,
к счастью не произошедшей, не случившейся.
Набираешь номер, дрожишь по кнопке,
а в глазах
то ли спокойствие, то ли ужас.
Твой голос в слезах
звучит как будто бы из-под лужи
потушенного пожара.
Как будто кто-то прыгал с балкона.
Как будто тетка сверху дико орала.
Как будто пожарных машин колонны.
- Не случилось, все обошлось.
Как будто, как карточный мост,
рушился дом,
почерневший от копоти.
И с ним, и в нем
все то, что тебе удалось найти,
твоя ностальгия и нерешительность.
И расстояние увеличивалось
между прошлым и будущим.
И ты стоял такой на перепутье
- в дыма клубище -
в раздумьях шагнуть ли.
