Она была как открытая книга,
Скромна, нежна и невыносима.
Ее читать было проще-простого,
Достаточно было отдельного слова.
Она была книгой с знакомым сюжетом,
Но книгой, воспетой совсем не поэтом.
Ни смысла, ни мудрости, ни откровений,
Пустышка с обложкой, остатком идеи.
Она была яркой, влекущей, игристой,
С шампанским, пожалуй, могла бы сравниться.
С шампанским не старым, совсем молодым,
Где вкус не играет особых причин.
С шампанским для бедных, не Dom Pérignon,
А так, чтобы четче звучал алкоголь.
Она бы на выставке стала картиной,
Экспрессия, живость, очерченность линий.
Картиной без прошлого и без подтекста,
Пищей не мыслям – больше для сердца.
Она была легкой и вечно согласной,
Любила движенье и быстрые танцы.
А дома ночами она все страдала
Но слёзам причин не нашла, не узнала.
7 октября 2017
