расплываются перед глазами все эти полотнища текста
всё, что мне остаётся — снова спасаться бегством
слишком много времени,
надо уметь его провожать
я пыталась держать и держаться,
но вновь порвалась вожжА
если ко мне придут,
и я приму смерть от меча
вряд ли меня помянут — скорее кинутся отмечать
так и живу, бесполезная бойня, дедушка воннегут
от такого не шагом уходят
а в ужасе прочь бегут
вот и я сбегаю, не ожидая прощания или погони
всё, что мне остаётся — молча закуривать на перроне
я хочу быть липкой, быть клейкой,
иметь хоть какой-то вес
только становлюсь тем прозрачней,
чем дальше в лес
да какие там тьма и черти, бездна и Бафомет
даже самый последний его прислужник не парится
обо мне
я давно потерялась настолько,
что даже не числюсь уже в потерях
я не помню, с чего всем хронически наплевать
это больно,
но это всё после, а что же перед —
амнезия, кома, завеса и пелена
я не строю иллюзий, я пешка — не полководец
вся война обернётся баталией в детском лего
я найду весомые поводы для побега
хаотично слеплю ответы, как будто в блице
не от злости, а от несчастья плюю в колодец —
избежать искушения
вновь из него
напиться.
