Мне хочется читать тебе стихи.
Читать их громко-громко, нараспев.
Прохожий скажет, что они плохи
Как первые минеты юных дев.
Что рифма вся заезжена, как МКАД,
Что ритм сбивается и в целом дело - дрянь.
Прохожий злой меня обидеть рад,
Сегодня вечером он будет в стельку пьян.
Пытаясь позабыть, что было до,
И точно не запомнить то, что после.
Прохожий щупает затылком своё дно,
Ребёнок плачет, замурованный во взрослом.
А тут ещё и я стою, кричу,
Нелепой рифмой воздух сотрясая.
И эхом в голове его звучу -
Всё сможет тот, кто рук не опускает.
