Прохожий

Мне хочется читать тебе стихи.

Читать их громко-громко, нараспев.

Прохожий скажет, что они плохи

Как первые минеты юных дев.

Что рифма вся заезжена, как МКАД,

Что ритм сбивается и в целом дело - дрянь.

Прохожий злой меня обидеть рад,

Сегодня вечером он будет в стельку пьян.

Пытаясь позабыть, что было до,

И точно не запомнить то, что после.

Прохожий щупает затылком своё дно,

Ребёнок плачет, замурованный во взрослом.

А тут ещё и я стою, кричу,

Нелепой рифмой воздух сотрясая.

И эхом в голове его звучу -

Всё сможет тот, кто рук не опускает.