Тянет сыростью ночи и стылым запахом ила.
Тихий шепот тревожен и всё же полон упрека:
- Отчего же, милая, ты себя позабыла?
И на что обрекла себя раньше срока?
Мысли твои как патока и горчат не хуже полыни.
Взгляд тяжёл, языки огня под ним стынут.
Что же, мне скажи, изменилось ныне?
Из души твоей, посмотри, словно стержень вынут.
- Я была так юна, влюблена в ожидание чуда,
Лишь его питала и им же жила, предвкушая…
- А теперь что же тебе мешает?
Или, может, стала слишком большая?
- Так, как раньше, знаешь, уже не станет:
Всё былое надёргано лоскутами.
То была весела, а теперь скучна и уныла,
Словно муха, что в янтаре застыла
В бусах, что давно заброшены и позабыты…
- Разве это жизнь, мне скажи ты?
- И ни танец луны, ни рассветы и ни закаты
Не тревожат меня, хоть заглядывалась когда-то
Как цветы распускались и как колосилась пшеница,
А теперь даже в памяти это не повторится:
Потускнели цвета и едва различимы лица…
- Где же радость та, что рекою текла сквозь годы?
Как печаль иссушить смогла эти воды?
- Что ответить мне? Не осталось сил моих боле:
Стаей чёрных птиц они выпущены на волю
И кричат посреди сожжённого пепелища…
- Разве ты такой судьбы себе ищешь?
Так очнись же, не стало бы слишком поздно!
Пусть под взглядом твоим, взрываясь, искрится воздух,
Пусть реальность плывёт, изменяясь тебе по вкусу,
Ты сильна и вполне жива, чтобы просто струсить.
Ты пока ещё не мертва, чтобы просто сдаться.
Ощути, как тепло спешит по озябшим пальцам
И скользит вовне недоверчиво и пугливо…
Просто будь собой.
И позволь себе быть счастливой.
