Вот это все: «ручей», «ничей», «очей»,
Те рифмы, что истёрты и избиты,
Как спутники ночей от рифмачей,
Теснят эфира важные орбиты.
Вращаясь на слуху, они зовут
Столь схожий звук, что тянут его в небо
Из нёба (только), эти «небыль», «мне бы» -
Как корнеплод из почвы за ботву.
Поэт не может ввысь пустить любовь»
Не получив тотчас ботвой - «морковью»
(Или «любой») ответом от Прасковьи
Из Подмосковья* «в бровь», и «в кровь», и «вновь».
И вот, чтоб обыграть, не подыграть,
«Прасковьюшка, - он пишет, - как не ловок
Я, право же, со словом - эмигрант,
Пришелец просто!» - на столах столовок.
Чтоб видела. В ответе головой
За речь, стихами белыми, верлибром, -
Пойдёт он - рифмы рядом, как конвой.
(К «верлибру» ничего, кроме «калибра»,
Не сыщут, но вот к прочему...) «Прости, -
Напишет он, - как я не ловок, право,
Со словом-то, однако, отпусти
Пастись, расти». Пойдёт за смысл здравый,
Поверив в голоса, как в чудеса,
Рождённый под особым зодиаком,
Поэт, он всё равно будет писать...,
Как может, даже с рифмами. Однако,
Вот эти все: «ночей», «свечей», «ничей»...
