Дорога — взмах графлёного листа...
Я честно спотыкаюсь у порога:
Известный путь в известные места —
Без памяти, без нимба, без хвоста...
Не завести ли, в самом деле, бога?
И то сказать: кому бы как не мне —
Внимательному славному ленивцу,
Проросшему в зияющей стране,
Подкормленному глупостью вполне
Печальному и вздорному счастливцу?
...Я выманю его из пустоты
И научу на имя откликаться...
И жертвенной несносной красоты,
И гулкой вороватой простоты
Не стану впредь желать и опасаться...
Мой лёгкий бог!
Зеркальных небылиц
Ладонями обкатанный осколок...
Прозрачный идол в два десятка лиц;
Эндемик недочитанных страниц,
Дверей закрытых, подзеркальных полок...
Прирученный без смеха и стыда,
Он даст забыть, что пустотой исторгнут.
Сокроет он на лёгкие года,
Что, словно звери, воют иногда
Все боги... И, как звери, дохнут.
Мой смертный бог...
Мой милостивый раб...
Не развращен назойливым примером,
Он не воскреснет, как слинявший краб;
Не натрудит своих прохладных лап,
Чтоб стал хозяин верным лицемером...
...Без памяти, без нимба, без хвоста
Танцую по линованной дороге.
Нормальный путь. Нормальные места:
Там — паутинка серого моста,
А тут — рождаются и подыхают Боги...
02.05.99.
