Я

Нахлебался дешёвым огнём -

и излил парафин наружу.

Словно мозг безнадёжно простужен

перед завтрашним судным днём.

Снова радуга через рот

над зияющей бездной сортира,

потому что опять картинно

острие рвёт рубашки ворОт...

Белым соком залита стезя,

и опять утро - только с обеда.

Наплевать на придирки соседа,

что решил, будто так нельзя.

Колокольный мне слышится звон

и давно уже пахнет погостом

из моих перезрелых наростов

в голове, что взобрались на трон.

И когда закатились глаза -

снова вспомнилась тишь откровенья

уже затхлого недопрозренья...

Только сломаны все тормоза...