Life is a dream

Ты поёшь мне о том, что устала взросло,
с нерастраченной нежностью в виде отравы
мозга. Я тебя обнимаю, ты засыпаешь,
просыпаясь ребёнком, стоящим на перекрёстке.
Мама держит за локоть, машины, слякоть,
ты не смотришь налево, направо, перед собою.
Кто-то должен вести тебя, звёзды сдирая
с пожелтевшего неба кусачих неврозов.
Бесенята голодные по машинам,
шумных улиц беседы, не люди – глухая рвань.
Помнишь, ветер над полем из синих люпинов
и стаканов на подоконнике блика два.
Состояние яростной непохожести
на других, –
«да и пусть».
Состояние всех понять
и уйти взагас.
И как было легко по ночам говорить о разном,
как сияние юности, понятой наконец,
обещает быть вечным. А бесенята
наблюдают исподтишка, к ним зовут подсесть.
Чтобы ехать без прав и без права выжить
на колдобинах лучшей у родины из дорог.
Ты теперь невозможна и толстокожа,
просыпаясь во сне, что-то любишь да что-то пока поёшь.
Там намного спокойней. Теплее дома,
у которого сердце ты слушала чутким своим виском.
Моя милая, неинтересно больше? Ну и что ж.
Вот реальности пьяная, брюзглая рожа:
чья-то тачка ещё стоит, дожидается под окном.
Январь, 21