«Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.»
тысячи глаз облизывают, забившегося в угол -
на вкус солёненький, на ощупь мокренький.
а ведь рты даже не звали гулять, лишь -
попросили вынести попить.
немного ли пота?
всё что вне комнаты - земля монстров. молочных зубов не осталось и внутри мамы-скорлупы уже не спрячешься. Ее детерминизм сыграл как положено, но плод оказался с больно тонкой кожей - чуть что, сколопендра проткнёт плёнку всеми сорока ножками.
один класс - предположим, сорок отверстий. просто дырочки,
но не для трипофоба. может и не дырочки,
а так, пятнышка, ну может родинки, но только
если родинки меланомы.
может даже не оскал, не ухмылка, а искренняя,
дружелюбная улыбка, но почему
все лица крестом перечёркнуты?
кто кладёт на всех крест, не становится ли ноликом?
перевернём - овал. сплюснем - кружок -
идеально симметричная форма,
но, поставив в уравнение фактор эмоций -
получим идеально больной механизм.
и коль Время садист,
орудуя батогом одиночества,
облечит уютную комнату в столб позора.
обоюдоострый меч отстраненности, защищая, убивал.
серп-полумесяц, как сыра кусочек,
хотел бы лизнуть? взбирайся на крышу,
однако ж по пути, всего скорее, ждут уже
неприятности, слышишь лай собак?
так что, котёнок, гав или не гав?
ну же, поэт, покажи сердца многоцветье,
сыграй главную роль в пьесе,
ну что же ягнёнком блеешь?
неужто коль доходит дело до общества,
забываются все языки
и хочется воротиться к костру,
присосавшись вновь к груди любимой матери,
но Время изново сделало ход,
отправив матушку в крематорий.
похоже, Время не из тех, кто терпит.
не терпели и спартанцы,
избавляясь от дефективных,
а что, если их души воротились, реинкарнируя
в тебе,
в тебе,
в тебе,
в тебе,
воротились доживать непрожитую,
но есть подвох, семена их души, как бы, уже мертвы, сколько тело не меняй, а участь едина -
быть брошенным
без спросу брошенным в ущелье
или по воле своей в, скажем, Аокигахаре,
так и не узнав, есть ли другой мир,
по ту сторону горы -
неверленд, но отнюдь не обещанный.
обещана лишь смерть
остальное - maybe ye maybe no,
а всё что до заклания - опыт,
его так трудно нажить и легко перечеркнуть.
все слова поэта обернутся прахом,
унесённым ветром,
истории писателя так же канут в Лету.
таковы правила игры - не имеем ничего,
кроме момента, но кое-кто не имеет и того,
а потому всё, что Страх превозмог,
в былом разок уколов, на остаток деньков
лишил и действий и слов -
птср развивается в хронический бдсм -
ультранасилие над будущим.
затворяются ставни окон и дверь на засов.
за месяц другой скопилась мусора гора,
угадай, кто среди всего пластика,
главный экспонат?
экспонат, что
ни кому не на показ, везде невпопад.
он, то ли озлобится, то ли заплачет.
бывает, возжелает клюнуть на удочку Любви,
но попробуй поймать то, не знаю что.
немыслимо даже, обернувшись весь во Страх,
идти наперекор зову Природы -
воистину проделки цивилизации, культуры
сугубо человеческое -
под страхом быть осмеянным,
не осмелиться осеменить,
загнивая вместе с эгом в четырёх стенах,
опутываемых паутиной птицееда -
птичка в клетке, своё даже не спевшая,
не знавшая полёт, лишь свободное падение.
ни кирпич не поднять, ни пианино не осилить -
двуногое бессилие, образчик бесплодия -
и таких всё более и более,
неужели времена настолько хорошие?
ИЛИ ВСЁ НАОБОРОТ - благополучие показное
очередная из масок демонов oni,
словно красочно выставленное,
под ракурсом выгодным - еды изображение,
но, кто запечатлеет это же блюдо
в период испражнения?
красота как вещь в себе
уже предполагает уродство.
и что если, самозаточение за семью печатями -
единственно возможный способ слабых
противиться лжи и вшивой рекламе:
"он кричит спа-а-а-зм"
нет, он молит о пощаде.
и Время, что алый закат для всякой империи -
ему в этом муравейнике из надежд
п
о
с
л
е
д
н
я
я.
2023, октябрь. Бесплодие (12)
