Ах вишен сок, ударит месяц,
И поцелуями опав,
Кривые пальцы, занавесят,
Лишь сладкий омут, милых глав.
И обожжет не поцелуй ли,
А равнодушие души,
Вот на ожоги, в детстве дули
А тут рыдая, боль сдержи.
И пусть отчаянные ноты,
Сыграют похоронный марш
Я умер вновь, а ожил кто-то
Кто не видал любовных Барж.
Картинно это повторится,
На том же месте, в тот же час
Столкнутся прежние все лица
Уста промолвят:
Я Ждал Вас. . .
