Восьмой ноктюрн

Молитвенная,

Когда мы переплетены так невесомо...

Вбирающие воздух, которым молчать опасно,

Вдыхаем ненаписанные строки, прикасаясь словами.

Так вызревают одновременно голод, близость, поэзия....

То, чего нет в словах - это ты;

Литеры, продрогшие до слога, до звучанья -

Всё, достигающее неумолимого совершенства.

Евангелие твоих движений,

Черты рисуя между строк...прочесть тебя...

Мне хочется тобой дышать,

Мне хочется тебя пить,

Мне хочется к тебе возвращаться

Вот уже тысячу лет и один день.

Ветви обнаженной души распустятся новыми листьями...

Так живущее тело ощущает радость жизни.

Восьмой ноктюрн, ношу твой алый цвет...

И берегут Хранители твои невидимые буквы,

Что ярче тишины последней.

Белые чернила ночи, черные перья ночи...

Медленный поцелуй в губы...

Все слова мои пронизаны тобой.

До слов рожденные, мы замирает так,

Словно боимся разбить реальность...

Найди меня в строках,

Тех, что остались в тебе задолго до нас.

Отрывок, выпавший из алого стиха -

Бесконечный словарь с одним и тем же количеством букв...

вариации...

Когда мы пили пламя, когда, срываясь, падали друг в друга...

В иную реальность воды,

В спрятанный от нас трепет...

Мы прильнули к глазам его,

Мы прильнули к рукам его,

Мы, привыкшие к цветам,

Смотрели друг на друга так,

Словно мы и есть пламя,

Обжигающее лаской их цветение.

Смерть - это то, что было уже до тебя и меня.

Слова отрываются, как листья,

И капают с серебряных чисел восклицания -

Наши обожженные взгляды и губы...

Молитвенные, как откровенье,

Как властно правит бал касание,

Чтоб и тогда, когда мы опадем к ногам вечности,

Дыхание нашей "маленькой смерти"

Звучало восьмым ноктюрном.

Эдуард Дэлюж, 2018