просыпаться морозною ночью от каждого шороха...

просыпаться морозною ночью от каждого шороха –

уж не щелкнет ль замок, не войдешь ли ко мне ты сквозь лед,

где следы на заснеженном ложе когтистого ворона,

что меня, стоит заговорить, до глазниц заклюет.

⠀

тихо стелется дым ледника и цветет полнолуние.

это готика, милая, - это не фильм про снега.

я ж любил тебя так, как умелось сказать только бунину,

а другое – все так. пустота. пустота на века.

⠀

только ветер в окне зашумит, я надеюсь – не ты ли здесь,

не твои ли шаги и не голос ли твой зазвучит.

где-то скрипнет паркет, где-то кот от бессонницы вылезет,

где-то вскрикнет сова и копытом олень застучит.

⠀

я живу в мире звуков, родная, слепым посетителем

филармонии дикой природы, земным скрипачом.

и стекает либретто к ушам: «господин, не хотите ли

вы сегодня побыть для различья своим палачом?».

⠀

тихо в мире, любимая. мир тишиной своей славится

по ночам – значит, я, видно, выбрал себе антимир,

и живу в нем, пока в полнолуние стены сжимаются -

так свернемся мы с ними, как лист, что был брошен в камин.

⠀

я-то знаю, что ты не могла обрести свое счастье там,

где меня с тобой нет. потому что мы в жизни – одно.

ты бежала, плыла и летела таинственным чартером,

как летучим голландцем, боясь погрузиться на дно.

⠀

ну а я просыпаюсь ночами от каждого шороха,

не пришел ли твой рейс. не спустили ли шлюпку к воде.

я люблю тебя больше, чем богу живое все дорого,

хоть и знаю, что ты не жила никогда и нигде.