* * *
Цвета побежалости
Лист дубовый сорванный.
Я к нему из жалости
Прикипел как к Родине!
Как снежинка холода
Бархатисто – нежная
Был когда-то молод я,
Старость – неизбежная.
Узок листик, валится,
Словно бы с ветелки,
Когда солнце палится
Холод под метелку.
Но оно не греет
Старческие мощи
- Родина – стареет?
Что вы – зреет в мощи!
