·
3 мин
Слушать

Это Петербург

Петербург - это город. Петербург - это холод,

это странное чувство бессонных тревог.

Это юность, сгоревшая будто порох,

и любовь, споткнувшаяся об порог…


Петербург - комочек души несогретой,

Заблудившейся, в царской роскоши сна.

Это маленькой девочкой в ореоле берета,

Средь бесчисленных толп возникает оса.


Жалит бедную память без спроса,

Ленинградская серо – златая пастель.

Кружит в небе метро. По спирали уносит,

Все несчастья слетающие с петель.


Петербург – это город амбиций зелёных,

и тщеславия пыл, и актёрства талант.

Это жизни помноженные на миллионы

протирающие дырки в джинсах – штанах.


Петербург, отстранённый с атлантами окон,

с изумрудной Невой, и гривами львов.

Лаокоон в змеиных объятьях высоток,

Заколдованный рыцарь серебряных снов.


Петербург – это больше чем город.

Это пуп обжигающий тело Земли.

Это вечно сосущий неистовый голод.

Это в парусниках корабли.


Нет, не верьте девчоночке в босоножке,

потерявшей в Летнем саду каблучок,

зацелованной Питером от макушки,

до холодной лодыжки шелковых ног.


Петербург – сладкоежка, сапожник, колхозник,

чудо видевший во плоти.

Это хитрый китаец обживающий остров,

Вечный странник и книг архитип.


А потом Питер в розовом, Питер в белом,

Питер в красном мохнатом чаду,

вдаль плывущий, торжественно каравеллой,

с пушкой, стрельнувшей по ютуб.


И тогда и сейчас это город проклятий.

Город зла, и обитель пороков и бед.

Это город великих обид и объятий.

Это там где в глаза смотрит ангел и бес.


Петербург прокляни меня, вспомнив случайно,

я не сахарный снег растворивший печаль.

Шпиль под рёбра воткни, и открой свои тайны,

умирать позови на садовую шаль.


Петербург - это Пушкин в домашней поддевке.

Это Анны Ахматовой профиль у стен.

Это ранней любви свиданья на остановке.

Это маленькой женщины сплин.


И когда вырастают за спиной кони Клодта,

закрываются двери театров фойе,

ты выходишь, глотая питерской соды,

слёзный воздух мороза извне,


Понимаешь, служение Петербургу-

это вечно возложенный крест.

Пожимаешь большую руку у друга:

- Ну, прости, коль соврал, я ведь, только поэт.

17.12.20.

12:10




35
4
297
Подарок

Другие работы автора

Сегодня читают

Суровы поэзы уходят...
Я любила его бороду
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.