Боятся мысли снов,
как черти фимиама -
сплошное селяви
раздрая и дилемм.
В непро́житых годах
предчувствие обмана,
что лучшее есть то,
что не было совсем,
а счастье - горизонт
жемчужного заката,
и манит и влечёт,
но суетность пути
мешает осознать,
что точка невозврата
осталась за давно
отставшими людьми,
которых никогда
и не было дороже,
и с ними каждый день
был самым-самым днём.
Я всё ещё бегу,
и горизонт - всё тот же,
потом бреду назад
и забываюсь сном.
