СОН

Боятся мысли снов,

как черти фимиама -

сплошное селяви

раздрая и дилемм.

В непро́житых годах 

предчувствие обмана,

что лучшее есть то,

что не было совсем,

а счастье - горизонт

жемчужного заката,

и манит и влечёт,

но суетность пути

мешает осознать,

что точка невозврата

осталась за давно

отставшими людьми,

которых никогда

и не было дороже,

и с ними каждый день

был самым-самым днём.

Я всё ещё бегу,

и горизонт - всё тот же,

потом бреду назад

и забываюсь сном.