Фрагмент

Этот город – открытка, а я – беспокойный фрагмент,

Оживающий после полуночи, и до рассвета,

Второпях покидающий мраморный свой постамент.

Я бегу, наслаждаясь порывом охрипшего ветра.

Я – кусочек лепнины на доме времён Бенуа,

Старый дуб, под которым когда-то расхаживал Пушкин.

Сквозь стекло витражей я взираю на Невский, ну а

Может быть, на витрине красуюсь фарфоровой кружкой.

Надо мною не властны ни время, ни ужас стихий.

Я - чугунные львы, что с Дворцовой взирают лениво,

Как эпохи сменяют друг друга, рождая стихи.

Мириадами звёзд собираясь над Финским заливом.

Но рассвет уже близок, и мраморный ждёт постамент.

Я застыну в открытке, чтоб снова однажды родиться

Миллионами новых, окутанных тайной легенд.

Редким солнцем над Северной сонной столицей