бьюсь крыльями о стекло
твоего милого сердца,
и глуп тот, кто думает зло
о клетке с закрытой дверцей.
никто ведь не знает о том,
что в сердце огромный мир,
и я бы годами в нём
и пел, и свободно парил.
я пробовал улететь,
но лишь разбил стекло
и крылья порезал, ведь
надо платить за зло.
а ныне, вернувшись вновь,
нашёл для себя здесь дом,
внимание и любовь,
свет солнца и гулкий гром.
вдруг ненавидя себя,
снова бьюсь о стекло –
вот, оно в миг, гудя,
кровью моей истекло.
вот, оно тут, дрожа,
слёзы немые льёт.
это твоя душа
или твой хрупкий лёд?
или же всё одно?
только я не замёрз
там, где находят дно,
там, где свеченье звёзд,
я не замёрз нигде
в мире любимых рук,
не утонул в воде
мокрого взгляда мук –
всё потому, что мне
есть для чего пожить,
если на сей земле
весь я тобой прошит,
как и прошито мной
сердце твоё навзрыд.
вектором, как стрелой.
птицей, что всё летит
по безграничным снам
яркой своей любви.
в этом особый шарм –
я ведь гнездо нам свил…
свил нити судеб в ветвь,
смёл их в своё гнездо.
свёл с ума голый нерв.
смял поцелуем вздох.
сердце твоё стучит…
(слышно на фоне "кар").
пульс его в каждый миг –
крыльев в стекло удар.
