Прости, дорогая мамочка

Я, наверное, старая сильно внутри

Сколько не три,

Сколько не измывайся пастой гоя, как над монеткой.

Давно позади угри.

Ещё пару годиков – 23,

Красивой весёлой девочкой и кокеткой.

Читаю стихи, рыдаю над старыми песнями

Не сильно уже уместными

Стараюсь серьёзно философствовать, рассуждать.

И дни проходят, как будто горстями пресными,

Мелькают бутафорскими камнями, перстнями

И кажется больше нечего в жизни ждать.

Бывает дрянь на душе поселится,

Маркой вклеится

И красуется как будто там её место.

На людях улыбка светится.

Радостная такая, резвится, бесится

Вместо того, чтобы плакать.

Вместо.

А он простой до ужаса – ну обычный.

Хотя приличный.

Аккуратный, несмелый, робкий, ну как дитя.

Характер уличный, не публичный.

Момент хоть истинный, но личный -

Таких, как правило, хотят.

Красивый, но такой холодный.

Подводный.

И как камень скользкий с морских глубин

Постоянно сонный, порой голодный

Как не с нашего времени, анти модный –

Но господин.

Почему я не слушала маму, юлила

Без мыла

Лезла Христу за пазуху порешать.

Пару раз согрешила,

Утешилась и забыла.

Прости дорогая мамочка …

Буду спать.