Поднимет ли прохожий ворот,
собачка ль выбежит на дождь –
у бытия походка вора,
и плащ демисезонный тощ.
А ты, не верящий ни в Бога,
ни в чёрта, только в бытие,
совсем не чуешь как прогоркло
усталых истин питие.
Но время знает, хитровато,
что снова станет роковым,
зимы прикладывая ватку
к своим порезам вековым.
Перемешаются народы,
и быт, и бог, и царь, и чёрт…
Осенний вечер цвета йода.
И вечность струйкою течёт.
