Многородие

Поднимет ли прохожий ворот,

собачка ль выбежит на дождь –

у бытия походка вора,

и плащ демисезонный тощ.

А ты, не верящий ни в Бога,

ни в чёрта, только в бытие,

совсем не чуешь как прогоркло

усталых истин питие.

Но время знает, хитровато,

что снова станет роковым,

зимы прикладывая ватку

к своим порезам вековым.

Перемешаются народы,

и быт, и бог, и царь, и чёрт…

Осенний вечер цвета йода.

И вечность струйкою течёт.