Депрессии бывают великими,
А бывают не очень.
Моя - не очень,
Да я и сам не велик:
Облысевший Пьеро,
Глуп, брюзглив, порочен,
Далеко не молод,
Но ещё не старик.
Все слова на всех языках
Несравнимы с чувством.
Говорим без умолку,
Но не о том и не так.
Жизнь прожить, не лукавя,
Большое искусство,
Не до Оскара,
Но и третий сорт - не брак.
Все песни о свободе
На самом деле о рабстве.
Все марши за мир
Заканчиваются войной.
От призывов к свету
Становится, как ни странно, страшно.
От разговоров про бога
Спешишь отгородиться стеной.
Все твердят о любви,
Но никто не знают её природы.
Всё, чему нас учили,
Оказалось пустой болтовнёй.
Чтоб понять, кто мы есть,
Понадобились долгие годы,
Чтоб смириться с этим -
Покончить с самим собой.
Нет печальнее повести
Чем о спасении мира,
Мира, в котором всё не так,
Как должно было быть.
Где и бог богу не бог
И кумир не кумир кумиру.
Хаос - высший порядок
И путеводная нить.
Депрессии бывают великими,
А бывают смешными:
Эффект Манделы, мираж,
Отрывочный сон.
Миры - привычными,
Но в чём-то совсем иными.
Каждый логичен в принципе,
Но не в унисон.
В дневнике моём не хватает страниц
И отсутствуют главы,
Обрывая текст на полуслове,
И путая имена.
Всё во имя какой-то
Дурацкой славы,
Всё успеха ради
И другого такого говна.
Переродиться однажды -
Слабое утешенье.
Не наследить при жизни -
Это гораздо сложней.
Смысл найти нетрудно -
Было бы вдохновенье,
Счастье, оно повсюду,
Даже в рутине дней.
Маятник не остановишь,
Забудь про тупой транссерфинг.
Мысли необратимы,
Рукописи, увы, горят.
Всё исчезает однажды,
Словно сгоревший сервер,
Всё, даже то,
Что хотелось вернуть назад.
