И снова сумерки, и нервы растревожены,
Читаем сводки безобразных новостей.
Любые мысли беспредельно заторможены,
Цепями скованны, посажены на клей.
Комками боль внутри, растерянность сознания,
Рассредоточенность, размытие границ.
А так хотелось бы, чтоб проклятое здание
Не покидали души в виде белых птиц.
Не улетали в небеса, сбиваясь стаями,
Сквозь мутность слёз сливаясь в бесконечный путь,
И где-то там, за горизонтом, не растаяли,
Решив на время от полёта отдохнуть.
И снова сумерки. От горя хуже дышится.
Переплелись узлами несколько ночей.
От их дыхания на улицах колышется
Огонь пожара в форме памятных свечей.
Едва заметная вокруг желтеет аура,
От скорби нет внутри кому-то нужных слов.
И атмосфера накрывающего траура
При виде тысячи игрушек и цветов.
За что судьба порой внутри вбивает сваями
Кошмарный опыт с отпечатком сотни лиц?
Чтоб улетали в небеса, сбиваясь стаями,
И покидали души в форме белых птиц?
Чтобы среди всех нас, уродуя отчаянно,
Какой-то внутренний конфликт произошёл?
А в новостях три дня – разрушенное здание,
Лишивший жизни многих «Крокус Сити Холл».
