Поэт должен быть голодным,
Брошенным и больным.
Совсем идеально-безродным,
Чтобы плакали даже льды.
Великие мрут от цирроза,
От резанных вен в петле,
Предательского доноса,
Попавшего в КГБ.
Поэты-рабы амплитуды,
Живут,словно вечный шторм.
Любить-так чтоб вены вздуты,
Страдать- так,чтоб первый сорт.
Нам так помирать не случится,
Мы сыты и сладко спим.
С великими не сравниться,
Не выглянуть из-за спин.
