Под руку с ветром мы шли по городу где-то у моря.
Тёплый сентябрь нам бросал под ноги листья,
Дёгтем и солью, духами русалок пахло из порта,
Шли к волнорезу, у старой таверны свернули.
Пили мы эль – золотистый, ячменный, пшеничный,
Слушали скрипку, что пела о мертвенном штиле,
И моряка, хрипло пел он балладу хмельную
О капитане, что смог обмануть хозяина моря.
Мы подпевали и топали громко и дружно,
А на припеве стучали в столешницы громко,
За капитана, за хитрость его и отвагу
Новые тосты с полными кружками вверх поднимали.
Пахло в таверне печёным гусём, чесноком и селёдкой,
Резались в кости на бочке в углу портовые крысы,
Вдруг затянул кто-то песнь про ужасно больное колено,
Будто бы ноет оно и излечить его невозможно.
Встала со вздохом и молча сгребла певца я за шкирку,
И за порог таверны к чертям его зашвырнула.
Всё потому, что нехрен соваться со своей правдой
В мною честно придуманный город у моря.
