август цвел. вставал и падал.
город стёр мои следы
темно-серою прохладой,
с неба льющейся, воды.
август пах, душил и плавил,
будто воск, границы снов,
и ты - в них, моя простая,
и, столь сложная, для слов.
он шагает через пропасть,
мост - из лета в листопад.
как бесчисленны все тропы,
нас ведущие назад.
он познает рыжий опыт,
подстрелив сентябрь влёт.
так бесчисленны все тропы,
нас зовущие вперёд.
