Литературно-дискуссионный журнал
при академии русской словесности им Г. Р. Державина
Павана
Черная ваза стиха с белыми вольными цветками строк...
Над священной пристанью простертых -
Букет из тысячи дней и ночей познавшего Любовь.
Букет дышит... отпуская свое дыхание к Тебе.
ТЫ - это там где начинается живое!
Сквозь острые края сюра жизни
Моя любовь к Тебе меняет форму крови ,
Заставляя биться неназванное...
Так шелк идет скользить, выпускать нежность и разить жаром языка...
Так кружевные маски первого снега заглядывающего в сонный мир,
Качают Тебя на моих руках и поют Тебе колыбельную.
Где начинается наше путешествие?
Где заканчивается наше путешествие?
Плыви, ищи берег сумасшедшая строка...
Плыви, помня тайну восьмой ноты – тишину...
Глаза Тебя коснутся...Руки...
Губы будут шептать Тебя,
Трогать Твое сокровенное во мне.
Белые лепестки вскрытых писем Бога...
Лунное притяжение продлись!
Пусть она сонная еще прижимается ко мне,
Где мы снова нахлынем, подчиняясь теплу Невесомых.
Сквозь мускатную тишину уходящей осени
Смотреть в Твои глаза и плыть...
Любить Тебя, весь мир любить в Тебе!
Складки одежд всех наших воплощений...
Одеваюсь в чистое,
Перебираю очертания слов...
Всё что прикрывается молчанием ,
Каждое мгновение словесной мозаики,
Каждую пылинку бытия – слова.
Хочется приблизиться к цвету, попробовать звуки на вкус
Слышать всё, с чем сливаешься,
В том Великом столкновении ритмического с метрическим.
Творящие из отпущенного Поэзию, Безвременье и себя...
Сколько чувства и прощения нужно чтобы выжить?
Сколько любви нужно чтобы выЖИТЬ?
Чтобы Видеть мир нужно быть Слепым и Любящим.
Имя осени так похоже на утрату равновесия,
На обратный отсчет риторики...
Внутренняя рифма - помедленнее!
Данной мне властью – Свершаю -
Morendo
Moderato
Smorzando...
Вижу - как в ее волосах запутались листья,
Как ветер пытается уложить упрямую прядь волос...
Вижу, как мрачная королевская свита расставляет точки,
Там, где каждой буковкой мы писали о себе.
Черная ваза стиха с белыми вольными цветами строк...
Сшить Тебе платье из нежных касаний звуков и запахов...
Вот Ты, моя Sancta femina,
В алом дамасте, спадающем на бездорожье,
Где торжественный медленный танец уже закружил нас.
Неутоленное желание, утоляю его -
Опускаюсь на колено и целую Твои руки.
Черная ваза с белыми цветами...
Если мой голос умрет - отнесите его в Тишину,
В тот бездонный предел Её глаз.
«Идущие на свидание со смертью, приветствую вас!»
«Идущие на свидание с вечностью, приветствую вас!»
2014г.
*Morendo (= умирая) — музыкальный термин, требующий постепенного уменьшения силы звука до полнейшего его ослабления, замирания.
*Moderato - (ит. moderate)муз.умеренный темп,средний между андантино и аллегретто.
*Smorzando - музыкальный термин,требующий исполнения замирающего,при котором звук постепенно ослабляется.
*Sancta femina – святая женщина.
Aeternam
Реквием оттенков серебра...
Если ты не мертва, то вряд ли когда-то жила...
Проходя по столу босиком, разрезая о мнительность стопы,
Ты на белом сукне танцевала Хозяину Сна -
Полнолуние Жизни, Полноправие Прозы.
Aeternam чуть громче - всё тлен и полёт!
Равнодушная чаша продает зеркала и лекала.
Недоросших до смерти ждёт долгая-долгая боль
Им мерещится жизнь,
где ЗВУЧАТ ДВА МГНОВЕНИЯ В АЛОМ.
2015г.
Port de bras
Я рисую на боговой темноте певуче чёрным….
Пытка - мне ль присягать тебе утонченной?!
И писать как удар хлыста, целовать как укус пчелиный,
Забирая твои уста ночью длинной.
Так смертельно как всё на земле – обжигать словами…
Позволяя дышать тебе obscurite fatale …
Упиваясь твоим плечом с ликом лилий,
Вены дрогнут так горячо… остуди их.
И ударами губ и кнута дегустировать тело,
Разливая «Veuve Clicquot» леденелый
2015г.
*Veuve Clicquot (фр.) - Вдова Клико шампанское вино и ТМ.
* obscurite fatale - роковая тьма, смертельная тьма.
Белые чернила на живом красном
Спи… не надо бояться.
Я буду с тобой до конца этой Ночи…Во все Ночи.
1.
Даю вам язык, чтобы говорить.
Даю вам уши, чтобы вы услышали.
Даю вам кожу, чтобы вы чувствовали.
Даю вам глаза, чтобы вы искали.
Даю вам ноги, чтобы вы следовали за ощущениями.
Даю вам сердце, чтобы вы вспомнили.
2.
Черные шифры кем-то забытых скрижалей.
Строки, как Гения тени бегут по листу.
Гений, диктуйте. Ну что же Вы замолчали?!
Гений, диктуйте дождем, чтоб унять пустоту.
Ваши же губы - цветение произносят,
Ваши же руки - просят цветенье уснуть…
Вы же - Звучанье
и Вы же - создатель Молчанья,
Страх свой целую и отправляюсь в путь.
3.
В тот день я умер
И немая Лира качалась там,
Где ивы расцарапали закат.
Я шел домой из стороны молчанья,
В ту сторону где распускался сад.
Он цвел и цвел как безнадёжность смеха,
Как непокорность брошенных в игру,
Но больше не было за смехом человека,
Был только сад и я в саду.
Слова листвою распускались на ветвях,
И было так торжественно красиво,
Бескожно, Глубоко, Невыносимо …
И понял я, что я и есть тот сад.
И тень моя у края наготы
Вернула всё одолженное Свету,
И белые чернила чистоты
Касались алого рассвета.
Есть только миг на грани слез и нот...
Тысячелетней тьмы и раскаленной трели...
Звук мироточит в соплах той свирели,
Которая звучит тобой.
Запоминай прикосновенья слов,
Рождаясь быть с подлунным миром в ссоре,
Где на тебе вечерний шелк в миноре,
Где до тебя лишь несколько шагов.
4
Молчи. Затаись. Затихни.
Ты ночь ожидаешь, ты Белый.
Ты - хрупкая линия жизни
Ты - алая линия сердца.
Ты - пальцы, что дышат стихами.
Ты - флейта, что пела слезами.
Ты - тонкая линия неба.
Ты черное-черное скерцо.
2015г.
Строка седьмая
Я собираю ковчег врученного мне мира.
Каждый день, с момента рождения, я строю ковчег.
Мои тетради с песнями вдоха и выдоха…
Пятивластие пальцев роняет строку за строкой…ковчег строк.
На изломах мира садится солнце, встает солнце…
Выстилая мои святыни, сшивая бессвязные явления:
Строка первая…
Меняются души...со-бытие… всего со всем.
Слова, как голод, голод разной силы, оттого и у слов разная сила.
Плачут лишь те, кто любит свою душу...Голодом томимые, учатся любить.
Чтобы забыть боль ее нужно полюбить…я возьму Боль и Любовь.
Листья по жилам голых палок сердца.
Плач и радость - это голоса...
Строка вторая…
Я возьму Ветер и Дорогу.
Поверни там, где ветер, когда услышишь звук, поверни к звуку,
Там бог и переправа.
Есть истины, голоса которых еще доносятся до тебя… голоса, которые ты ещё слышишь.
Голоса, где идёт сражение за тебя, ты уже проиграл или победил…
Кто знает, чьё сердце бьется в груди у этого мгновения?
Строкой третьей бьется оно в груди...
Счастье осознанного мгновения обновляет всё бытие.
Все стихи - это письма с другой стороны.
Время мчится по тропе холста. Куда?
Душу в тело глухое одели, но слышит она...
Кусочки строк...когда же целая строка?...
Вечные стихи без слов, гранью безграничного...
Это ли не четвертая строка?
Это ли не месть богов, давших нам божественность чувств и тело,
Тело, не умеющего повторить ничего, кроме жалкого эха…
Столько чувствовать и не уметь сказать!!!
Строка пятая…
Голый сад...Пустыня испытаний…место, в котором другой голос может говорить…
Ты гасишь звезды над моею головой, но какие ты зажигаешь взамен?!
Отзвук летален...листья еще качаются, дозревают ...пусть проверяют чего они стоят.
Оторвутся от ветвей… Так же и я, как листья, сыплюсь, рассыпаюсь, рассыплю..
Тысячу лет так же сыпемся мы - отпущенные Слова Его пальцев.
Бессмертие должно где-то прятаться...это как душа, наполненная музыкой...
Снежинка, пролетев сквозь пламя… плавно тает на щеке
Кто-то с пальцев отпустил слова...
Они летят… белоснежные… похожие на покаяние.
Строка шестая…
Это наброски к шагам...Оставь Любовь, а остальное вынь!
Ценой своей жизни уходит ночь...Ценой своей жизни собираешь ты свой ковчег...
Качнувшийся голос Библейской тишины в беззвучной высоте....
Стыд - разъедает огрубевшие шрамы и извлекает из укрытия душу.
Отрезая кусочки от своего паруса, ты пишешь на них письма к Богу...
Дожидаешься ветра и отпускаешь их к Нему…Лист, полный слез и радости…
Строка седьмая…
Пыль падает дождем с лепестка
И открываются от жажды рты, чтоб выпить Слово, что расцветет в саду...
Кто-то умирает внутри цветка..кто-то рождается внутри цветка…
Цвет хоронит тебя там, где начинается цвет...Сумей прочесть .
Последний полдень для тебя..снаружи пепельный, внутри кровоточащий...
Глаголы площадей уже близки.. лжеправедность глаголами презрения ходит по улицам...
Ершалаим уходит в тишину... Ершалаиму холодно.
Для вечных строк не найдется темы?
Взгляни, их письмена так ярко алеют -
Снаружи пепельный, внутри кровоточащий...
Их письмена знают, что страшные муки идут своим чередом.
И время высохло...Надменным запахом шторма и розы что-то играет с тобой.
Зачем и что будет потом?...
Напьются нектара поэты, а лжеправедность все также будет ходить по улицам...
Свобода дара… тебе придется напиться ей через боль.
Глаголы площадей уже близко..
Глаголы презрения не впустят в свою строку веры...
Выбор у всего земного только один - любить или умереть...
Последний полдень Тебя под ветхозаветным небом....
Галдящее завтра, где в одиночной камере своего"я", Пилат почти уже убежден в своей несвободе.
Поэзия - сама себе уста…
Сбросив мучительный покров,Ты вошел в сияющее утро Слова.
Голод Слова в разносильи слов.
Я собираю ковчег врученного мне мира.
Каждый день, с момента рождения, я строю ковчег…
2015г.
