Этот город Во мне клокочет на все лады:
Изменить свою жизнь в два счета и не жалеть.
Нет раскаяния, одиночества и беды.
Нет терпения. Да и совести тоже нет.
Этот город Войдет в подкорку апрельским днем:
Приобнимет, умоет, выплюнет сердцем боль.
Он попросит скорей приехать, и мы рванем.
Он попросит остаться: заснежен, причесан, гол
И наряден. Я выгляну в окнах считать рассвет:
На гражданке не пахнет Питером, только тишь
И дома, как коробки в милом городе В,
Недолюбленном и покинутом до тридцати.
