В бессмыслие людского воя,
Над пораженную тропой,
Стоял старик мечтая снова,
Держать её своей рукой.
Он грезил мыслями больными,
Он разрывался от тоски,
Он нёс цветы к её могиле,
Он говорил ей о любви.
Он в муках ждал нетерпеливо,
Когда курантов звон пробьёт,
Он возлагал мечты о мире,
В котором мирно с ней живёт.
И снова день за днём, бессильно,
Он приходил к любимой вновь,
Держа цветы мечтал о мире,
Текла слеза,жила любовь.
