Усталый ход,
Дремотный круг,
Следи иль не следи —
Все кто-то впереди идет,
А кто-то позади.
А кто-то замер между тем,
Высматривая свет
В пучине слов, не видя тем.
Вот этот и поэт?
Как не бранить его за то!
Его всегда бранят.
То в экстрамодном он пальто,
То грязен и кудлат.
То он на грани, то он пьян,
То он не ест, не пьет,
Но от природы рваных ран
Он стонет и поет.
Для всех — нежнейший этикет,
Цветочки и мирки,
А для него — улики след,
Свидетельства, звонки…
Оставлены и там и тут,
Кому-то — чудеса.
С ним разговор суров и крут,
И правда бьет в глаза.
