Поэт

Усталый ход,

Дремотный круг,

Следи иль не следи —

Все кто-то впереди идет,

А кто-то позади.

А кто-то замер между тем,

Высматривая свет

В пучине слов, не видя тем.

Вот этот и поэт?

Как не бранить его за то!

Его всегда бранят.

То в экстрамодном он пальто,

То грязен и кудлат.

То он на грани, то он пьян,

То он не ест, не пьет,

Но от природы рваных ран

Он стонет и поет.

Для всех — нежнейший этикет,

Цветочки и мирки,

А для него — улики след,

Свидетельства, звонки…

Оставлены и там и тут,

Кому-то — чудеса.

С ним разговор суров и крут,

И правда бьет в глаза.