Девять квадратных метров

Вите семнадцать. Он к суициду склонен.

С жизнью не сводит счеты - пока ничья.

Девять квадратных метров

и подоконник

Ветхого, дорогостоящего жилья.

Будят с утра трамваи, гремя стозвоном,

или вода, по стенам стекая вниз.

Но сквозняки из треснувшего бетона

чаще, чем мама, спрашивают:

"как жизнь"?

Этой войне однокомнатных

поколений светит в конце:

училище и завод.

Витя решает столбики уравнений.

Мать из квартиры выпишет через год.

Свет в коридоре.

Чайник свистит кипящий.

Ночь наливает в стаканы дворов закат.

Витя не просит милости в настоящем;

И не допустит хода с козырных карт.

Выверит график, по точкам

сверяясь с планом:

баллов для «Политеха» должно хватать. Если разжалобить ректора и декана,

комнату в общежитии могут дать.

У поводка семнадцать

упрямых звеньев.

Витя под вечер рвется, как пес,

с цепи.

Здесь на Неву из окон,

без изменений

день ото дня,

не-бла-го-по-луч-ный вид.

Несправедливости в мире повышен градус,

вектор развития будущего решен.

Крошево дня, как снег,

продолжает падать

в чайную ложку

с коричневым порошком.

Музыка вечера.

Нервы звенят как струны.

Выдох остынет формулой на стекле:

"Если и правда, боженька

ад придумал,

он точно

зарегистрирован

на земле"...