Мой сентябрь, останься в закате,
Как последний листок догори.
Передай октябрю, словно брату,
Отголоски багряной зари.
Ты услышишь их утром осенним,
Стянет воздух пронзительный крик.
Это где-то писатель последний
Отрекается от своих книг.
Мой сентябрь, ты видел поэтов.
Спрячь их, пусть не увидят земли,
Где под их золотые куплеты
Золотые стихи подожгли.
Пусть не видят, как дикое племя
Разрывает на части тетрадь,
За которую в мирное время
Приходилось порой умирать.
Мой сентябрь как вспышка погаснул,
Утонуть не успел у дубрав...
Догорает верёвочкой красной
Та тетрадь средь соломенных трав.
Укрывать будут вьюги кострище,
Ту Голгофу забвенных трудов,
Что искатели тщательно ищут
Среди древних огромных томов.
Мой сентябрь, как и условились,
Я оставлю себе пару строк.
За меня пару слов ты замолви,
Как настанет последний урок.
Как начнут задавать мне вопросы,
Что я делал на казни живых?
Где я был, когда русые косы
Отрезали с голов молодых.
Пусть и я не останусь за бортом,
На суде мне о вечном узнать.
Строки песен о непобеждённых
С пепелищ, из сердец не содрать!
Которое с теплом
Никто не должен знать о
Он засияет,
Шлифованный
А уж потом откройся,
Среди дешёвых драм не так уж
