Сбежим под ёлочку, дружочек,
в знакомый сердцу уголочек,
где на земле, хвоёй покрытой,
лежат кабанчиков копыта.
Мы будем там сидеть в тенёчке,
пережидая в этой точке,
и наслаждаться пеньем леса:
я - как поэт, ты - как повеса.
Ты запоёшь баском глубоким,
а я, рифмуя свои строки,
проникнув сквозь дождинки сплина,
запечатлю в веках картину.
Из сентябрей и воскресенья,
когда полянки ждут вторженья,
без опозданий и звоночков
всех собирателей грибочков.
Боровиков, всегда приятных,
чесночных юбочек опятных,
волнушек, розово-зелёных,
и белых, крепких и огромных.
И красных ягодок рябины,
из капель в сетке паутины,
из дыма над сырой опушкой,
и пенья ласковых кукушек.
Из мягких мхов и сосен знатных,
и хлеба, с чаем ароматным,
из звуков радио, чуть слышных,
хороших песенок, не лишних.
Картину, где с тобой, дружище,
под елью ждём конца дождища,
где бег времён, такой опасный,
над нашей дружбою не властный.
21.12.2023
