Призрак расчленёнки

Покуда жив, покуда трепыхаюсь.

Не пену создаю, а плоть стиха из

того, что прежде утопил в вине.

К финалу — всплыло. Господа гусары,

прошу без каламбуров и базара

о плавающем в проруби говне.

Поскольку всё, что отправлял на дно я,

орудуя веслом с ухмылкой Ноя,

касалось только тех, любил кого.

Нетонущее вон — болтает праздно

в пучине журналистики напрасной,

не знающей ни дна, ни берегов.

Меня ж десятки лет, а может, вечно,

как кара, сон преследовал увечный:

что покрошил подругу от души

топориком, а части спрятал где-то.

Бесчинствуя в преддверии рассвета

семейных отношений, ворошил

тот призрак из возможно прошлой жизни

сознание кровавой укоризной.

И мысль мозги пронзала, как кинжал:

спасти любимую, расставшись с нею раз

и навсегда. Шизоидный маразм? —

но трупов удавалось избежать.

Последнюю, на день её рожденья

сам убедил уехать, выдал денег,

и слава богу, снова уберёг.

Теперь-то знаю это достоверно.

Что ж, счастье личное всегда, по сути, скверна.

Расхожая, шальная и не впрок.

18.07.20