Безглавый пень столба торчит женою Лота, но далее и он теряется во мгле. Змееобразный снег высокого полёта, а ты его с ноги по грешневой земле - как вовсе не святой останок плащаницы, нервнейшее тряпье, что треплет о тряпье. Зиме ещё бывать - как суке ощениться чернеющим щенком на белое. В репье, на тощий её хвост прицепленном, как брошка, сквозит не красота, но пафос, но невроз. Представленное здесь - как утомленье Босха, непрорисовка, шлак... Когда печально врос по пояс в неви-дАль, не перекатишь поля, не замыкнешь петли, поскольку недосуг, креста не очертИшь. Твой Бог бессмертно болен. Есть только божья смерть в тебе или вокруг.
10.02.2021
