Кони спят стоя
и умирают также – просто,
Как мы,
не меняя привычек,
ожидаем старуху с тростью:
вынашиваем мертвецов,
переводим литры в промилле
и раскрашиваем
жизнь в тельняшку,
измеряя дороги в милях.
Спина догоняет кнут,
Прогибаюсь немым вопросом
в пояснице.
Я привыкла плакать во сне,
и с мазохистской настойчивостью
к плети ластиться.
Когда хрустит позвоночник,
уже ни к чему крылья:
бесхребетная
плетусь из последних сил,
может,
какую-то дверь
и для меня открыли.
В глазах стоит море радости
и, подстегивая мчаться галопом,
шпорит под ребра весна.
Я боюсь
потеряться в догадках,
не вернувшись из детского сна.
