У него глаза, мам, такие, о которых писал Бальзак -
Немного выцветшие, голубые, с крупинками на ободках,
С оттенком августа на рассвете,
- уверена, они сияют, как метал в кузнецких клещах,
Когда солнце ласкает их светом и выковывает из них мой страх.
Мам, у него такие глаза, за которые не страшно и лечь на плаху,
Без сомнения на костёр, на гильотину, готовлюсь к краху,
Из-под моих ног он выбивает табуретку, я смотрю вверх сразу,
И снова, представляешь, мама, небеса уподобляются его взгляду.
Рыжие без души, голубоглазые - холодные мрази,
В чуть-чуть за двадцать тяжело сопротивляться его приказу.
И маркер падает из его длинных пальцев,
Когда он смотрит пристально чёрной пуговкой взгляда
В мои карие глубокопосаженные глаза,
Знаю, мама, не нужно.
Но почему, если так сильно хочется,
Все ещё
Нельзя?
